LES CORBEAUX

Les corbeaux que novembre amène avec lui

Défilent en colonie,

Là-haut.

Leurs redingotes mal boutonnées

N'enveloppent qu'à moitié

Leurs corps flétris.

Et le vent souffle là-dedans

Et les transperce infiniment

Et les meurtrit.

Et cela va, et vient, lutte, bataille et crie

Dans la tourmente

Et se démembre

Et se déhanche.

 

Quand  leur nuage noir

A la tombée du soir

Soudainement

S'abat en tournoyant dessus les champs

Jusqu'à ce qu'ils s'égayent

Pour la relève,

C'est pour chercher

La semence des blés

Comme ils faisaient naguère ripaille

Des yeux des morts sur les champs de bataille.

 

D'autres viendront

Qui les suivront,

A leur heure,

Car les corbeaux sont les grands nettoyeurs

Qui jamais ne se lassent,

Du temps qui passe.